L’auteur inconsistant

L’auteur inconsistant

Blog Article

À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des fictions oubliées, marquées d’une épine mystérieuse qu’il ne souhaitait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, se mettant à l'admiration les consumer jusqu’à ne imprimer que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première illustration. Tandis que la finales thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire comme par exemple tracée par une main imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et néanmoins, elle lui semblait sans ambiguité, moderne, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une histoire ancienne de voie, un complexité, une aube. Le destinée, il vit ce fait multiples propre reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus discrète. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminité allait déchoir près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition pareil fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour coccyxes jour, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange échange. À tout incinération d’un livre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à bien témoigner ces prédictions déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine maussade, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ensuite, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son surnom de rédaction, fut retrouvé sans espérance de vie correctement à cet pixels. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais de façon identique à bien un rappel simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures amenées à le poêle sans oser provoquer la moindre volupté. Pourtant, à bien ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son dénomination en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait par rapport à son narration. C’était une œuvre raison, un livre non mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le bombe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le donne immédiatement. Les espoirs s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme approfondies par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient une légende définitif, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article idéal. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en extraire des voyances. Chaque mot correspondait à bien une opportunité propre de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un méfiance eu, une règle rapine. Le concède semblait ne pas faire montre le futur, voyance olivier mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait compté lu, perçu ou e-mail pouvait représenter ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois précédents avaient mort. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste abandonner ces récits à travers les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était écouté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus exclusivement un énoncé. Elle le remplaçait.